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“才出生的孩子当然不能写作,他都不了解语言。”
禾远一言难尽地望着他:“我们描述的东西,都是我们看到的,本质上都是我们与前人的记忆,你在做的就是任何一个作者正在做的,你为什么会有这样的困惑,如果你不将脑子里的东西写出来,谁又会在乎?”
罗晔愣愣地望着他,一块让他不知如何自处的石头被禾远轻巧的踢开了,他踢开后,还要满不在乎地说:“这算什么?开什么玩笑么?”
他温柔地笑道:“那我要写一个作家,一个作家和他的缪斯,他们以最不可能的方式相遇,没人知道他们的未来就像没人知道他们的过去,他们的爱情,他们的泪水。但这位作家就是在为自己的缪斯写作。
而……”
“而这缪斯也用尽全力回应、鼓励他的作家,他们的生命纠缠着,一人生,另一人,死。”禾远亮晶晶地眼睛望着他,“我想要一场悲剧……不是悲剧,一切就没有意义。”
他们能读懂彼此的心跳。
他们坐在一处,罗晔轻轻拉住了禾远的手,禾远转头朝他做了个鬼脸,凑近了问:“如果我是你作品里的缪斯呢?”
“你已经是了。”
“不,我的意思是,如果我是你那部悲剧中的缪斯,会怎么样?”
罗晔看着电影画面的变幻思考了一会儿,说:“那你就是我带着面具的墨尔波墨涅。”
又道:“但是……”
“但是什么?”禾远炸了眨眼,“吊人胃口可不应该。”
“但是……我应该警惕这场梦境,警惕,就像消防员警惕火情一样警惕这个梦境,因为我知道你会一直在我身边。”
说着他从口袋里拿出圆珠笔,在手心写了两个字,对禾远解释道:“我想好名字了。”
禾远凑过去看,是‘红门’。
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